Мистер Высокомерие

—Господин…
—Что?
—Отныне называй меня так — Мой Господин.
Передо мной стоит он — сущий дьявол во плоти и коварно усмехается, сложив на груди сильные, накачанные руки.
—Забираем её! Ты теперь моя на целое лето!
—Нет, нет, нет!— я упираюсь.
Лучше убейте меня, убейте…
Как я выдержу девяносто дней с этим гадким, невыносимым нахалом?!
—Я. Никуда. С тобой. Не пойду.
—Ошибаешься! Побежишь!
Не успеваю и пикнуть, как эта громоздкая гора мышц хватает меня за руку и взваливает к себе на плечо, как трофей.
—Теперь ты моя! Будешь делать все, что я прикажу или я… превращу твою жизнь в ад.