— Твой отец никогда тебя не лупил, но я начну!
— За что?
— За то, что шляешься, не пойми где и с кем, — выплевывает с отвращением, словно я совершила настоящее преступление.
— Я уже не маленькая девочка, — встаю в позу. — Почему не могу делать, что хочу? Ты можешь, а я нет! Почему?
— Потому что ты моя… — осекается. — Моя ответственность.
— Разве ты можешь мне указывать? Ты только и делаешь, что веселишься и нарушаешь все правила. Так нельзя, братец!
Его озлобленное лицо вмиг оказывается рядом с моим, он впивается взглядом так же яростно, как и пальцами в кожу на моей талии.
— Не называй меня так. Ни-ког-да. Слышишь? — рычит мне в губы. — Я тебе кто угодно, но точно не брат…
