Двойной спор

—То есть… —То есть что, Рома?— перебиваю. —Всё было игрой? Смотрю в родное лицо, выискивая на нём следы драки, а в паре метров стоит мой жених. Ненавистный, противный, навязанный. —Тебе ли говорить о игре, Рома?— выдавливаю, сглотнув. Любимые глаза зажигаются опасным огоньком. —Ты на меня поспорил. Я поспорила на тебя. Поиграли, развлеклись, зашибись. Теперь иди,— взмахиваю рукой, отгоняя его, как муху. Но Ромка не был бы собой, если так легко ушёл…