Сами мы не местные
От нечего делать в аэропорту мы играли в города. Вылет задерживался, мировая география заканчивалась. —Куала-Лумпур!— объявил сын, потирая ладони. У него в комнате над кроватью висит карта мира. А если много лет спать, уткнувшись носом в Индокитай, можно получить серьезное преимущество в этой игре. —Э-э-э… Ромашково!— неуверенно предложила я. —Какое еще Ромашково? Нет такого города!— возмутился муж. —Как — нет, когда в него паровозик ездил?!— заспорила я. —Отставить паровозик, он мультяшный, давай настоящий город. —Э-э-э… Ладно, тогда Рейкьявик! —Э-э-э… Ладно, тогда Коростень! —Нет такого города!— заспорил уже сын. —Да как нет, моя мама, твоя бабушка из него родом! —Это не город, а ма-а-аленький городишко!— вмешалась я. —Какой городишко?!— Колян не давал позорить родину предков.— Про Коростень даже в летописи написано, его княгиня Ольга голубями сожгла! —О! Видишь? Сожгла! Значит, точно нет такого города!— обрадовалась я.— Ура, я выиграла!
